David Uclés (Úbeda, 1990), recent guanyador del premi Nadal de literatura amb la seva novel·la La ciudad de las luces muertas, té el mèrit indiscutible d'haver venut 300.000 exemplars de l'anterior, La península de las casas vacías, publicada per una editorial relativament modesta, Siruela. Sense despeses promocionals, aquell llibre va funcionar gràcies al boca-orella i algunes crítiques positives (encara que l'impacte de la crítica a Espanya és força discutible). De manera discreta, el nostre home es va convertir en un supervendes i en un personatge de look neorural que sortia per ràdio i televisió dient coses profundes sobre el món en general i la nostra guerra civil en particular, una mica en la línia, salvant les distàncies, del cineasta gallec Oliver Laxe, mostrant-se aquest més místic i espiritual encara si cal.
És, precisament, aquest look una mica de pagès, com si formés part del vell grup musical La charanga del tío Honorio, juntament amb el seu discurs sobre bons i dolents de la guerra civil, totalment coincident amb el de la nostra actual esquerra, el que li ha valgut milers de haters que se'l prenen a broma i fan bromes a la seva costa a les xarxes socials. Cosa que no és del grat del nostre home, que reacciona molt malament a les crítiques: ara està enfadat amb Nadal Suau per una columna sobre ell (força ponderada, al meu parer) que no li va semblar gens bé. Uclés ja es va donar de baixa de X perquè se sentia ofès per les opinions en contra seva. Té l'home la pell fina, encara que jo, si fos ell, si hagués venut 300.000 exemplars d'un llibre i m'haguessin donat el Nadal per un altre, optaria per la fórmula “Ande jo calent, rigui's la gent” i no faria el menor cas del que diguessin de mi als papers i a les xarxes (només és un modest consellet, David).
No puc parlar dels èxits literaris del senyor Uclés per la senzilla raó que no he llegit cap de les seves tres novel·les. Em vaig saltar La península de las casas vacías perquè em va semblar que una revisió de la guerra civil sota la perspectiva del realisme màgic no era el que més em venia de gust consumir. Només el conec pels seus articles de premsa (que m'han avorrit moltíssim) i les seves declaracions televisives a l'estil Oliver Laxe, sempre in character, que diuen els anglesos, és a dir, interpretant el paper de L'home de la boina (tocat que no es va treure ni per rebre el Nadal).
El pobre David ha servit (com Juan del Val no fa gaire) perquè tothom s'adoni de com s'atorguen a Espanya els premis literaris. Hem trigat el nostre temps, però ara ja sabem que aquests premis no es donen al millor llibre, sinó al que més pot beneficiar econòmicament l'editorial. Uclés és un escriptor de veritat, t'agradi o no, i sobre Juan del Val hi ha dubtes al respecte, però tots dos obeeixen a les ànsies de diners de qui edita els seus llibres: prodigiosa epifania ja a l'abast de tothom i que tots dos, cadascú a la seva manera, segueixen negant!
Els premis només t'ajuden si, prèviament, t'has buscat la vida pel teu compte, com va fer el senyor Uclés en convertir-se en un omple pistes sense gaire ajuda (o sense cap). Llavors l'editorial et fa una oferta que no pots rebutjar i t'integra en el mainstream, encara que insisteixis a no treure't la boina encara que et matin.
